No puedo

Quería sentarme a escribir, pero no puedo. Despejarme entre las frases de alguna ficción entretenida, angustiarme ante la pantalla en blanco sin saber qué atajo tomar para llegar antes (o mejor) a lo que quiero contar. Pero es imposible. Esta tarde, la realidad cae a golpe de mazo sobre los hombros de muchos compañeros: periodistas, como yo. Hombres y mujeres que tras meses de incertidumbre se enteran de que están en la lista; y al final, lo que andaban temiendo sin querer pensar mucho -sin agobiar demasiado a amigos, parejas y familiares- acabó confirmándose.

Qué estupendo será leer cada vez menos periódicos, porque sólo quedarán las grandes cabeceras, los enormes dinosaurios centralizados (también elaborados con cada vez menos periodistas que cobran menos, porque en todos lados cuecen habas) mostrándonos el pimpampún de los unos contra los otros y sirviéndonos cada mañana unas primeras planas de más y más risión. Qué genial tener que acudir a las redes sociales para saber algo de lo que pasa en nuestro entorno más cercano: sin contrastar, sin elaborar, sin analizar, de vuelta al tam-tam vecinal y al teléfono estropeado del boca oreja porque ya no hay periódico o radio o tele en nuestro barrio, en nuestra ciudad, en nuestra comarca, para contarnos lo que está pasando. Qué fantástico poner la tele para saltar de canal en canal por el borroso desfile de fantoches vociferantes y sinvergüenzas que viven del carroñeo, por el enésimo partido del siglo, por la serie sinsustancia con actores de plástico y verbo de pacotilla, por el noticiario de corta y pega con su escaleta propagandera.

Qué bien, qué alivio, cuando por fin nos hayan lobotomizado a todos.

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One thought on “No puedo

  1. Siempre quedarán los libros, las revistas digitales (y las que pueden salir en papel), las conversaciones en la calle y algún que otro contertulio avispado que se les escapa para pensar un poco en lo que está pasando. Sobre los que se han quedado en la calle, eso ya es otra cosa. Yo no sé qué pasará.

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